"好。慢慢来。"

祁寒把围巾围在脖子上。灰蓝色衬着他的肤色，温辞看了一眼说"好看"，祁寒说"不好看"，温辞说"你什么都觉得不好看"，祁寒说"你好看"，温辞愣了三秒然后脸红了。

那天晚上，祁寒给母亲写了一封回信。很短——比手术记录还短：

"妈，围巾收到了。很暖。我过得很好。有一个人在我身边。他叫温辞。下次给你寄照片。——寒儿"

信寄出去的时候，四月的阳光照在邮筒上，铁皮反着光。

温辞站在旁边，看着祁寒把信投进去。

"你说——她会来看你吗？"温辞问。

"也许。"祁寒说，"也许不会。但——没关系。"

"为什么没关系？"

"因为——"祁寒转头看了他一眼，"我已经有人了。"

温辞笑了。他伸出手，拉了一下祁寒的袖口。

四月的风吹过来，带着槐花的甜味。路边的树冒了新芽，绿得发亮。

有些断裂了二十年的线，正在一根一根地接回来。不是所有都能接上——但接上的那些，足够了。

（本章完）