沈青墨看着那张脸，忽然明白了。
这不是“前人之魂”。这是他自己。
是二十三年里，所有他“没画出来”的东西。
那只一直不敢点睛的虎。那朵被雨打了的桃花。那些撕掉的废稿。那些蹲在墙角发抖的夜晚。
全在这里了。
全站在这座桥上，用他的脸，空着眼睛，等他。
“第一问，”那人说，“你还没答。”
沈青墨看着他。
“你是谁？”