我点点头。
她走了。
走到门口，忽然回头，把那把匕首拿出来，递给我。
“还你。”
我看着那把匕首。生锈的，手柄磨得发白。跟了我三十三年。
“不要了。”我说，“你留着。”
她握着匕首，看着我。
“这是你的身世。”她说。
我说：“我的身世，不是这把匕首。”
“是什么？”
“是这些年。”
她听了，点点头，把匕首收起来。
转身走了。